J'ai 17 ans.
J'ai 17 ans et tous les jours je veux mourir.
J'ai 17 ans et tous les jours je passe devant la grille de la maison.
J'ai 17 ans et tous les jours je pense aux créatures forcément magiques et merveilleuses qui habitent la maison.
La grille est bloquée par un fouillis de ronces et d'arbustes enchevêtrés. On distingue vaguement la maison au fond. J'ai longtemps cru que personne n'y habitait.

Jusqu'à notre rencontre. La découverte. Les nuits passés à écouter de la musique et les après midi comme des matins.
L'escalier immense, somptueux, l'entrée, cet univers de fanstasme en lente dégradation.